Por: Manuela Vazquez
@simplemente.manuela

En un pueblo de la provincia de Buenos Aires
Julieta la prostituta
acaba de morir.
Vio la última luz del dia
“la muerte de la pobre Julieta”
se sienta suspirando.
Era un refugio, un refugio
una puerta de escape
una salida.
Cuando un hombre inteligente como yo
le cuesta explicar algo
es porque no se trata de nada realmente importante.
La muerte es la pérdida
sufrimos el vacío que nos deja
el barro la persiguió hasta después de su muerte
ese barro cubierto de semen.
Hoy tiene flores
“no las compre por compromiso”
El amor propio es un buen tóxico para el alma
para las almas pobres y pequeñas
como las nuestras.

Lo esperan todo de mi
como si fuera un Dios
y al mismo tiempo con desconfianza y recelo
se olvidan de mi
gran egocentrismo.
Tengo los pies embarrados,
empapados
!y es demasiado tarde!
Mi cerebro trabaja vertiginosamente asociando
recuerdos de mi infancia
dando respuestas a preguntas inconclusas
pretenciosas.
Toda esta miseria tiene de origen un amor
!¡Qué asco!